Por todos lados doy vueltas. Muchas. A veces me doy muchas vueltas en la cama y no llego al sueño. A veces le doy muchas vueltas a esa como comezón, a esa como intuición que rasguña unas palabras pero no las logro alcanzar. Vueltas enfermizas, sin curación. Cuando uno baila da vueltas pero la música hace que la definición de vuelta no valga.

Acá nada se resuelve, porque de eso se trata cuando uno da vueltas, sin música. Quien en su carácter le da vueltas a las cosas no es alguien pragmático. Y yo debo, deberías serlo. Para no cansarme, para no repetir los tramos, las frases. Debería, por ejemplo, salir a correr pero olvidando los circuitos del año pasado. Dejar de dar vueltas. Ir de un lado a otro, sin repasar ningún punto. Sin retornar. Pero algo me detiene y sigo dando vueltas. Algo que viene del temor hace que no me suelte de mi mareo. Porque de pronto sé que no hay para qué tener miedo ni temor. Es dejarse ir, o dejarse caer, o dejarse ir en su vuelo o en la corriente que se saborea en muchas cosas: la novela que leo, una palabra de la cocina tabasqueña que suena antojosa, los cielos nocturnos de últimas fechas, lapsos en el trabajo, la sensación de la siesta por la tarde, el punto que inicio cuando termino de decir esto y un florecimiento en mí de los sedimentos del silencio abren brechas y por ahí espero conducirme.