¿Y qué hace uno sentado mientras la ciudad, la mierda de ciudad se hace más nudos en todas la esquinas, se incendia, se ahoga en puras lloviznas, arrastra basura, la amontona, la mezcla con nuestro ánimo?

¿y qué hace uno aquí, tan campante, sin dinero, mirando las macetas con sus hojas frescas, lloviznadas, brillando al sol?

¿y luego qué?

¿y luego estas letras a dónde van a parar como la sombra donde camino y piso?

¿y qué hace uno escuchando el ruido/sonido desde esta mesa, desde mi lugar donde el tiempo se escurre en mis pensamientos y el día no alcanza para nada más que posponer lo que siento como principio de la música en mi corazón, pero que no digo, pero que, me lo digo en murmullo, no alcanzaré a decir?