Tarde nublada. Mucho tiempo que no escribo. Domingo. Libros abiertos bocabajo como, se me imaginan, pájaros que acaban de aterrizar sobre la cama y todavía no cierran sus alas. Lecturas incompletas y simultáneas. Como todo en la vida. He, últimamente, consultado el I Ching, libro de las mutaciones o los cambios. Me dice una y otra vez acerca de la necedad y también del nacimiento. Padezco de desorden. Y supongo que es mental. Libros, herramientas, vasos, objetos que giran en órbitas que amenazan el orden de los otros habitantes. Me concentro a últimas fechas en todo eso. En mejorar mis quehaceres. Viajes vienen y cargas. Puertas que se abren, me dijo alguien por teléfono, y ojalá me toque a mí, abrir una más grande; anhela. Yo esta semana abrí tres, cargué una, hice todas. El tiempo no me alcanza pero debo demorarme lo que sea para labrar la siguiente flor.