Darme color de lo que voy tocando. Recordar a Blake, en mi, digamos, flaca interpretación, acerca de seguir el camino del exceso, o como dice en alguna parte Don Juan Matus (como lo pudo haber dicho cualquiera, pero que en el momento de encender la lámpara de los libros de Castaneda a mí me cayo el veinte) seguir el camino con corazón. Y a más no poder estar en eso, estar en el asombro que se desenrrolla este viernes, bajo la lluvia, bajo el cansacio del abrir y cerrar las puertas que no quedan, de las palabras que no quedan, de las noches que no quedan en el descanso, en el extraviar las máscaras diurnas en los sueños donde pierde uno la cabeza, la torpeza, los pies hacia el vuelo sobre los árboles de mi casa. Aleteando, sacando la felicidad, el corazón del cielo que soy y la música, ah, la pinche música que, me cae de a madre, me cuida hasta el llanto, me cuida, me dice, camina por aquí, cabrón, respira de tu tiempo, de lo que vas tocando con esa tristeza que dices, que te dices cargas como un bulto que nadie ve, que nadie vibra porque no te dejas ver. Darme color, decía, a seguir tocando, a seguir desapareciendo en eso que toco y no me gusta, ¿pero qué otra cosa, mariposa, se revuelve en mi cerebro, en esta temporada expansiva? Hoy di un paso enorme para mi humanidad, como si pisara la luna. Aunque pudo haber sido de reversa, hacia el origen de los destellos que me harán ver en qué momento me volví un rompecabezas, un vago que arriesgó sus brújulas, un desencanto puro en esta profundidad efímera, como sabor de chicle que te alcanza a recordar el momento, el remoto momento cuando masticabas una hoja de menta o yerbabuena, fresca, recién arrancada por la fuerza de tu instinto.