Es un trago de felicidad, son los colores, es el sol, las huellas del sol sentidas en la cara cuando el chorro de la regadera, cuando te miras sentado hablándole a ella a los ojos, a unos ojos que sientes te están escuchando, quizá felices también, quizá nomás llenos en este domingo de una claridad, de una –siempre- música.

Es un trago que amanece, que camina poco a poco como el cachorro en el patio y que va dejando el miedo, va dejando sus primeros días con todo lo que traían: lluvias, ruidos, sombras, calcinaciones.

Es un tramo que me toca recorrer con el cuerpo que llevo, con los pensamientos imprecisos pero míos, con la confianza que mi pulso se negaba a vibrar.

Es un trago de felicidad porque haces lo que te toca hacer: una jarra de agua de limón, la salsa de molcajete, las brasas del carbón todavía encendidas en la mañana, la lectura de un poema sobre el padre, la risa contagiosa de los hombres desprendidos de las jornadas donde lo único que suena son sumas y restas financieras.

Es el trago, el tramo, es y fue la armonía en esa que no es otra cosa que la danza de la respiración entre los demás danzantes, en la festividad que viene del asombro y de un tacto fino y delicadísimo cuando revelamos nuestra fuerza.

Y todo es tan sencillo, tan ve hacía allá porque tu adivinación tiene nuevamente el acierto, o ven regresa, colócate en tu lugar sin pensar mucho, sé paciente, déjate mirar lo natural de ti, lo que así es de tu sangre.